J'ai si présente l'idée de la perfection que le dégoût
de mon oeuvre me prends tout d'abord et m'empêche
de continuer.
Ah, lorsque je compare aux doux sourires de ma
pensée la laide moue qu'elle fait sur la toile ou le papier,
lorsque je vois passer une affreuse chauve-souris à la
place du beau rêve qui ouvrait au sein de mes nuits
ses longues ailes de lumière, un chardon pousser sur
l'idée d'une rose, et que j'entends braire un âne où
j'attendais les suaves mélodies du rossignol, je suis
si horriblement désappointé, si en colère contre moi-même, si
furieux de mon impuissance qu'il me prend des résolutions
de ne plus écrire ni dire un seul mot de ma vie
plutôt que de commettre ainsi des crimes de haute
trahison contre mes pensées.

> Théophile Gautier, Mademoiselle de Maupin







(Mais enfin je tente de lutter contre ça)